"Cuando quedas atrapado en la destrucción, debes abrir una puerta a la creación." ANAIS NIN

viernes, 28 de diciembre de 2012

AÑORANZAS


LETRAS, PALABRAS,
FOTOS VIEJAS, 
SUEÑOS EN BLANCO Y NEGRO
CARTAS VIEJAS, Y RECUERDOS.

UNA INFANCIA, 
DE VEREDA Y BICICLETA.
RAYUELA CON AMIGAS,Y SECRETOS.

MIRO MUCHO,
DIGO POCO.
PATITAS FLACAS,Y MIEDOS.

EL RATÓN PÉREZ,
SE LLEVÓ TRISTEZAS, 
UNA MUELA, 
Y ME DEJA SUTILEZAS.

LAS TOSTADAS,
Y LA LECHE EN VASO ALTO.
BELLAS MANOS DE MI MADRE, 
TEJIÉNDOME LAS TRENZAS.

HAY UN PATIO,
UNA VEREDA, 
UNA MESA SOLITARIA,
QUE SE PUEBLAN.

ANILLITOS DE COLORES,
SONRISA Y MELBAS,
Y UN FUTURO, 
QUE DE NOCHE ME ACUNA Y ME DESVELA.

CAROLINA FRANCO- BS. AS. 5 MARZO 2010

martes, 30 de octubre de 2012

ENTRE MUROS


Detrás de aquellos muros
Se han filtrado unas alas
Me acunan y cantan

Vestida de esmeraldas
Yo corro y llego
No es tarde todavía
Me abrazan y me aman

Un sueño ha llegado
Sólo hay que despertarlo
Yo duermo sueños de ternura
Y me sacuden y despiertan olas de espanto.

CAROLINA FRANCO

sábado, 20 de octubre de 2012

VEN Y DAME LA MANO:


DAME LA MANO, NO ME SUELTES,
LLÉVAME DE NUEVO HACIA AQUELLOS TIEMPOS
DAME LA MANO, NO ME SUELTES
CONTAME CUENTOS, COMO DE PEQUEÑA.

ENSÉÑAME A JUGAR A LAS MUÑECAS
NUNCA HE PODIDO, ME ABURRÍAN,
NO TUVE PLAZAS, SÍ MUCHAS AMIGAS.
QUIZÁ DISTINTA, SIEMPRE HE SIDO ESO.

DAME LA MANO, ACARICIÁ MI PELO
COMO LO HACÍAS TODAS LAS MAÑANAS.
SI ME VIERAS AHORA,
MUJER DE TACOS Y DE ARMAS,
Y SIN EMBARGO, EN DÍAS COMO ÉSTE,
NECESITO TUS CARICIAS.

MUJERES BRAVAS, AGUERRIDAS;
PUEBLAN MI PRESENTE Y MI NOSTALGIA
SI LAS VIERAS, HAN CRECIDO.
Y SON LAS MISMAS.


MARU, RÍE COMO SIEMPRE:
COMO TANTO TE GUSTABA;
HACE COLLARES DE COLORES,
FIELTRO, LANA.

INE: LUCHA DESDE EL SUR,
LLUVIA- NIEVE Y ES MAESTRA.


MARIAN Y SU LOCURA A CUESTAS
PERSONAJE DE FICCIÓN
LA FAMA Y EL DESPISTE
TODO JUNTO, Y LOCO, CÁLIDO
Y TAN PERO, TAN QUERIBLE.

DANY, Y SU EQUILIBRIO:
PALABRA EN TIEMPO JUSTO,
SERENA Y SABIA.
ANA: LA HISTORIA Y SU PRESENCIA
UN EJEMPLO, UNA LUZ…

TODAS, MUJERES CON CORAZA.
TODAS, TIEMPO Y ESFUERZO
Y LUCHA COTIDIANA.

VEN, DAME LA MANO, TE LAS MUESTRO
UN PASADO CONOCIDO, SE TRANSFORMA,
Y MUTA, A PRESENTE GRATO,
¡SI LAS VIERAS!

LOS DISFRACES, DE AQUEL TIEMPO,
TUS BAILES, Y TU CANTO
EL PEINADO A LA MAÑANA
Y LA LECHE CON TOSTADAS.

MÚSICA, BAILE, LETRAS Y PALABRAS
ME ENSEÑASTE ESO DE PEQUEÑA,
LIBRE Y ALTRUISTA ME CRIASTE
FUERTE: ME HECHO CON LOS AÑOS.
Y A TROMPADAS.
.
DAME ALAS… COMO SIEMPRE…
COMO ENTONCES, DE PEQUEÑA, ME ENSEÑASTE
DAME ALAS, QUE TE MUESTRO
COMO ES ÉSTA CARO AHORA…

BAILA SOLA, COMO SIEMPRE,
ESCRIBE LUCHA Y CANTA,
FLACA, AVE FÉNIX, SIN TESEOS.
TAN BORGIANA COMO SIEMPRE.

ME DISTE ALAS, Y RESPETO,
Y UNA REBELDÍA, QUE ENLOQUECE A VARIOS
CIERTA RAREZA ACOSTUMBRADA.
MIS SILENCIOS…

VEN, AHORA, EN ESTE INSTANTE,
DAME LA MANITO, Y ACARICIAME.
DAME PALABRAS CARIÑOSAS,
Y LA LECHE CON CEREALES.

NECESITO TUS ABRAZOS,
TUS SONRISAS Y TUS LLANTOS,
TU MIRADA GENEROSA,
Y TODA TU LOCURA.

VENITE, MAMI, UN RATITO
CONTAME UN CUENTO QUE ME GUSTE
SI ME VIERAS, SI LAS VIERAS…
MUJERES BRAVAS, COMO VOS.
ALAS PROPIAS, ARCO Y FLECHA EN MANO.

NIÑAS DE ANTES, FOTOS VIEJAS,
LOS JUEGOS EN LA CALLE,
Y LOS AMORES.
CADA UNA HIZO UN CAMINO
DE SENDEROS LUMINOSOS Y NO TANTO.


INSTANTES DE FELICIDAD, LA VIDA ES ESO
Y LA LUCHA COTIDIANA.
LAS RAÍCES ME SOSTIENEN,
SUEÑOS RAROS,
GARABATENDO DESCONCIERTOS,
COMO HACÍAS HACE AÑOS.

ME ENSEÑASTE EL DESCONCIERTO,
LO PROHIBIDO Y LO GRACIOSO
YO APRENDÍ, LO QUE SUPE,
O LO QUE PUDE.

BAILE, Y HUMOR ÁCIDO,
DESCONTRACTURANDO FORMA.
EN INVIERNOS ATROCES, TU RECUERDO,
TU CARIÑO, TU MANO ME SOSTIENE.

CACHETADAS DE LA VIDA,
HEMOS TENIDO, Y AHORA
QUE MI PRESENTE
SE PUEBLA DE MUJERES BRAVAS
TE LAS MUESTRO.
¡SI LAS VIERAS!

UNA SONRISA SE ESCABULLE
EN MIS PALABRAS…
LAS PEQUEÑAS, INDOMABLES,
TAN DISTINTAS, SE JUNTARON
CADA UNA CON SU ESTIGMA
SUS DESTELLOS Y SUS LLAGAS

MUJERES, AVES FÉNIX,
LUCHADORAS COTIDIANAS,
DAME LA MANO, TE LAS MUESTRO
RECUERDO TU SONRISA Y TU MIRADA,
LA SOSPECHO, TE ENCANTARÍA…

EL TIEMPO O EL DESTIEMPO
HAN HECHO SUS MACANAS,
NOSOTRAS,
RESCATAMOS LO IMPORTANTE

DAME LA MANO, UN RATITO…
MAMI.



CAROLINA FRANCO- BS. AS.- 2008

martes, 2 de octubre de 2012

HAY AMORES:


HAY AMORES DE LAS MÁS DIVERSAS FORMAS, TAMAÑOS COLORES, Y TEXTURAS.
AMORES QUE SE SIENTEN, SE PALPAN, NOS ROZAN LEVENTE. Y OTROS EN CAMBIO QUE SE ESCONDEN, DEJAN ESTELA Y HUYEN, HUIDIZOS. FUGACES, AUNQUE EN OCASIONES INTENSOS.
HAY AMORES SEPIA, SON RECUERDO, SUSURRO AL OÍDO, NOSTALGIA Y TIEMPOS DE RECUERDO. MAYORMENTE, ÉSTOS SE TORNAN EN AUSENCIAS, PERO PERMANENTES.
HAY AMORES INCONDICIONALES, DE TODA LA VIDA, AMIGABLES, CARIÑOSOS E INOCENTES. EN SU MAYORÍA DE MANITO PEQUEÑA Y LECHE CON CEREALES.
EN LA VIDA HAY AMORES IMPOSIBLES, DOLOROSOS Y NO TANTO, ETERNOS AMORES DE NOCHES DE DESVELO, SECRETOS, PROHIBIDOS, QUIZÁ POR ESO ANSIADOS.
Y ESTÁN AQUELLOS AMORES DESPIADADOS, LACERANTES, DE LÁGRIMA VIVA Y CONTUNDENTE, DE TROMPADA Y GESTO TRICIONERO. ESOS NO SON AMORES.

HE TENIDO TODOS Y CADA UNO DE ELLOS. HE SIDO FELIZ Y ME HE SENTIDO AMADA, Y ADMIRADA. QUERIDA Y CONTENIDA.

Y EN OTRAS OCASIONES HE CARECIDO DE TODOS ELLOS, EN MOMENTOS EN LOS QUE ME HE PERDIDO, HE ESCAPADO, POR SUSTO, DOLOR O DESENGAÑO.

EL AMOR DE MI MAMÁ, AMOR DE LOCAS, INCONDICIONAL, PERO DE MOMENTOS, SUS AUSENCIAS ME DOLIERON, Y SUS REGRESOS ME ILUMINARON. FUERON TIEMPOS DE BAILE, Y LIBROS, DE TORTAS A REPETICIÓN Y PERROS Y FLORES. CHARLAS EN LA CAMA, Y EL RIDÍCULO Y EL ABSURDO NO IMPORTABA.

EL AMOR DE MI PAPÁ, UN ABSOLUTO, DE LENGUAJES PARALELOS, DE LO SIMPLE Y LO COMPLEJO, LA EXIGENCIA SOBRE TODO, Y LAS TARDES DE TAREA, LOS BAÑOS Y LOS MOÑOS EN LAS FIESTAS. EL QUE ME ENTENDÍA, Y ESTABA ALLÍ, SIEMPRE SIMPLEZA EN UNA MANO, CARIÑO EN LA OTRA. LA FORTALEZA, EL DEBER SER GENEROSO.

LOS DOS ME DEJARON HACE TIEMPO, PERO EN IMÁGENES EN SEPIA, SUSURROS, O A LOS GRITOS, SIGUEN ESTANDO A MI LADO CADA UNO DE MIS DÍAS. ELLOS ME ENSEÑARON QUE NO HAY OTRA MANERA DE VIVIR QUE NO SEA “LIBREMENTE”, Y, LO HAN CLAVADO TAN HONDO QUE AUNQUE QUIERA NO PUEDO SER DE OTRA MANERA. EN OCASIONES LO LAMENTO, ESTO ME TRAE CIERTOS PROBLEMAS, PERO, ESTÁ EN MI SANGRE, CORRE POR MIS VENAS Y NO TENGO OTRA MANERA. ALLÁ VA ELLA, BAILA SOLA.

HAN MARCADO MI LUGAR EN EL MUNDO, QUE NO ES POCO. A ELLOS QUE LOS QUIERO TANTO, REFIERO SIEMPRE MIS HISTORIAS. PESE A SER GRANDES, POSEÍAN UNA CABEZA MUY ABIERTA, SIN NINGÚN TIPO DE PREJUICIO, “SER FELIZ Y HONESTA” CON UNO MISMO, ERA LEMA. CREO QUE EN OCASIONES ME HA SALIDO.

LAS MAÑANAS DE BAILE DE MI MADRE, EL CAFÉ EN FLORIDA GARDEN, CON UN BORGES Y UN ASÍS, LOS PASEOS POR PLAZA FRANCIA, Y LA CONTRACARA, EL DOLOR DE SUS AUSENCIAS Y SU ENFERMEDAD. TODO JUNTO, PERO CON MUCHO AMOR.

MI PAPÁ Y SUS NOBLEZAS, SU HONESTIDAD A RAJA TABLA. LA ADMIRACIÓN QUE ME TENÍA, HACÍA QUE YO ME SINTIESE OBLIGADA A LLEGAR A CUMPLIR CON LO ESPERADO. SUS HISTORIAS, SU CHARLA LENTA PERO INTENSA, LA FAMILIA, SU PROLIJIDAD, LOS MOÑOS, LOS VESTIDOS, LAS CINTAS DEL PELO BIEN PLANCHADAS. MÁS LUEGO SU AGONÍA, FUERON AÑOS DE LUCHA CODO A CODO Y SIN DESCANSO, SABIENDO QUE EL MAÑANA SIEMPRE ERA INCIERTO, CADA DÍA ERA EL ÚLTIMO. ASÍ PASAMOS TRECE AÑOS, DE DOLORES Y DE MIEDO, DE MUCHA LUCHA, DE BATALLAS QUE GANABA Y OTRAS QUE NO TANTO. ESE AMOR, TAN ABSOLUTO, ME DEJÓ, NO PODER SER OTRA, QUE ÉSTA QUE SOY AHORA. LA QUE DICE LO QUE PIENSA Y SIENTE TODO EL TIEMPO, LA QUE NO PIERDE NADA DE LA VIDA, PUES YA PERDIÓ BASTANTE.

ÉSTOS DOS AMORES ME ILUMINAN, ME SOSTIENEN, CON SUSURROS, CON RECUERDOS, Y CON LAS RAÍCES QUE ME HAN DEJADO.

SON MIS AMORES AUSENTES.

HAY AMORES DE PAREJA O DESPAREJA, COMO QUIERAN, DE TODO EN LA VIDA HE TENDIDO. EN GENERAL ÉSTOS NO HAN SIDO BENÉVOLOS CONMIGO. PERO DEBO AGRADECERLES EL HABERME HECHO MÁS FUERTE. A TROMPASO, A DOLOR PURO Y DESENGAÑO. PERO LO HAN LOGRADO, SIN SABERLO, Y AÚN QUIZÁ MENOS, SIN QUERERLO.
SOY ÉSTA QUE ESTÁ AQUÍ, AHORA ENTRE ESTAS LÍNEAS, MÁS LUEGO BAILO SOLA, PERO BAILO.

AMORES QUE, EN OCASIONES QUISIERA OLVIDAR, PERO NO HE PODIDO, CON ALGUNO LO HE LOGRADO, Y LOS OTROS ME HAN DIEZMADO. PERO FUERTE Y SOLITARIA, CREO QUE ALGÚN DÍA, DETRÁS DE ALGÚN ESPEJO SE RETIRARÁN LOS MINOTAUROS Y APARECERÁ UN TESEO.

DE AMORES PROHIBIDOS HE TENIDO, INSTANTES DE FELICIDAD, Y ETERNIDADES DE CONSUELO. NUNCA ME ARREPIENTO DE LO QUE HE VIVIDO. Y ESTÁ BIEN ASÍ, NO HAY DESENGAÑO, FUERON LO QUE TENÍAN QUE SER, ALGUNO MÁS ETERNO Y PROFUNDO, QUE HA DEJADO HUELLA. Y ES EN ELLA EN LA QUE ME APOYO, SABIENDO QUE EN ALGÚN LUGAR, EN UN INSTANTE PRECISO, ÉL AÚN ME RECUERDA, Y EXTRAÑA TODAVÍA. SÉ QUE HICE LO DEBIDO, HE VIVIDO SIN PREJUICIOS, Y SI ELLOS NO HAN PODIDO, ESTÁ MUY BIEN ASÍ. ES LO QUE HA SIDO. INSTANTES DE PASIÓN, FUGACES, ETERNOS, NUNCA TRANQUILOS.

PERO TENGO TAMBIÉN EL AMOR DE MIS AMIGAS, LAS DE JOVEN, LAS DE NIÑA Y LAS DE SIEMPRE. SON ETERNAS COMPAÑERAS Y COMPINCHES DE LA VIDA. ME PERDONAN Y ME ENTIENDEN, COSA QUE RECONOZCO COMO UNA VIRTUD INIGUALABLE. NO SOY FÁCIL. PERO HE TENIDO LA DICHA DE CONTAR CON MUCHAS DE ELLAS. ME HAN QUERIDO, Y LAS RECUERDO, LAS DE AHORA ME SOSTIENEN. Y EN LOS TIEMPOS DE FURIA, ME HAN HECHO UPA EN MÁS DE UNA OCASIÓN.
Y EN UN TELÉFONO, UN CAFÉ, EN LA OFICINA, EN LA COMPU O EN MI CASA. ME HAN ENSEÑADO, LA VIRTUD DE LA PACIENCIA. PORQUE HABÍA QUE ESCUCHAR, LO CASI INESCUCHABLE, SIN PREJUICIOS, CON TALENTO, Y CON VIDAS ADMIRABLES. MUJERES BRAVAS, LAS HE LLAMADO. Y CON ESO ESTÁ TODO DICHO.
VUELVEN MIS AMIGAS DE LA INFANCIA, Y DESCUBRO QUE ME RECONOCEN Y ME QUIEREN COMO SOY Y COMO HE SIDO. NO ES UNA TAREA MUY SENCILLA, PERO LO HAN LOGRADO. SON MUY SABIAS. ESTÁN AHÍ, CUALQUIER DÍA, A CUALQUIER HORA. EN MOMENTOS DE DICHA Y EN LOS DE ESPANTO. SON INCONDICIONALES, CREATIVAS. LUCHADORAS.
SIEMPRE DIGO LO QUE PIENSO, Y MÁS AÚN LO QUE SIENTO, Y SÉ FEHACIENTEMENTE, QUE ESTO NO ES FÁCIL PARA NADIE. PUES, PARA ELLAS SÍ, Y ESO ES PARA MÍ EL AMOR.

TAMBIÉN LA VIDA ME HA REGALADO UNA HERMANA, MÁS PEQUEÑA, COMO LE GUSTA RECORDARME. DURANTE MUCHOS AÑOS FUE DIFÍCIL, NO SABER COMO ACERCARME. UNA FAMILIA COMPLICADA, MUCHA ENFERMEDAD ALREDEDOR, LOS CELOS Y LAS ETIQUETAS NOS MARCARON. PERO SIEMPRE, EN LA VIDA,  HAY REVANCHA. Y SI BIEN, SÉ QUE SOMOS MUY DISTINTAS, ES LA ÚNICA FAMILIA QUE ME HA QUEDADO. SOMOS DOS, Y LA LUCHAMOS. EXISTEN ESOS LAZOS QUE NO SE ROMPEN CONTRA NADA. ELLA SABE Y YO LO SÉ. CON ESO BASTA. HA SIDO CABLE A TIERRA EN MUCHAS OCASIONES, Y ES MI COMPAÑERA DE LA VIDA, QUE NO ES POCO.

ENTONCES, SÓLO EN OCASIONES… BAILO SOLA…

MÁS EL TIEMPO Y LA VIDA HAN SIDO MÁS QUE GENEROSOS Y ME DIERON EL REGALO DE LOS HIJOS.
COMO SUELO DECIRLES, MIS AMORES, AUTÉNTICAMENTE INCONDICIONALES, SOBREVIVIENTES, CREATIVOS, NOBLES, QUE VAN POR LA VIDA SIN CONTRACARA.
A ELLOS HE DEDICADO TODO MI AMOR, CADA UNO DE MIS DÍAS, SON EL REGALO MÁS MARAVILLOSO. ME DEMUESTRAN DÍA A DÍA LOS COLORES DE LA VIDA, PUEBLAN MI CASA DE VOCES, Y SUEÑOS; Y CAMA DE CEREALES.

ME LLENAN EL ALMA DE CARICIAS, CON SABOR A CHOCOLATE, ME DIBUJAN MÁS LINDA, MÁS JOVEN Y MÁS SABIA. ME PROYECTAN A UN FUTURO, ELLOS, COMO YO SOBREVIVIENTES DEL ESPANTO. ME HAN MOSTRADO CADA DÍA, DESPUÉS DE TANTOS GOLPES, QUE EL MAÑANA PUEDE Y DEBE SER GRATO. SON MAESTROS, PEQUEÑOS, SABIOS, MAGOS.

EL MAYOR AMOR LO VEO FRENTE A FRENTE EN ESAS CARITAS DE ASOMBRO COTIDIANO. AMORES DE TODOS LOS COLORES. QUE PUEBLAN MI MUNDO SOLITARIO.
HAY AMORES DE TODAS LAS FORMAS, COLORES Y TEXTURAS.
A CADA UNO DE ELLOS, A CADA UNO DE LOS QUE ME HAN ATRAVESADO, DEDICO ESTAS POBRES PALABRAS, INEFICACES, PERO QUE INTENTAN EXPLICAR, CASI INÚTILMENTE, PORQUE EN LA SOLEDAD DE LA NOCHE, FRENTE A LA MÁQUINA O A UN ESPEJO, DENTRO Y FUERA DE SUS LABERINTOS…

ELLA BAILA SOLA.

PUES SIN ELLOS, NO PODRÍA.
                                                                                           CAROLINA FRANCO.

viernes, 7 de septiembre de 2012

Desnuda


Manos vacías.
La cartera llena de lágrimas.
En la casa,
espejos despoblados de miradas,
y una ternura herida.

La misma soledad acostumbrada.
Desnuda, en medio de una cama solitaria.
Desnuda, en la plaza del pueblo.
Pánico desnudo.

Símbolos poderosos,
sutilezas,
que valen más que mil palabras.
La más desgarradora de las soledades.

La desnudez frente a un espejo solitario,
mudo, desprolijo.
Alas mancilladas.

Un grito silencioso clavado en la puerta.
Y la tristeza que golpea.
Y no le abro.
Tengo miedo...

CAROLINA FRANCO- BS. AS.- 7 SETIEMBRE 2012.- 

miércoles, 15 de agosto de 2012

LLUEVE


LLueven luces de colores,
precipitan gemas de cristal
La ciudad se pone triste,
y yo acompaño.

Llueven, desde lo profundo,
colores de un ayer.

Noches de verdad,
sentada frente a un espejo roto.
Armo rompecabezas,
pinto los cristales,
pero destiñen.

No hay caso,
llueve, es imposible.

CAROLINA FRANCO - BS. AS.- 15 AGOSTO 2012




domingo, 8 de julio de 2012

LA QUE ESCRIBE



     Sentarse frente a una computadora a escribir, en la soledad de la noche, es algo tan especial, tan único, que no me ocurría hace tiempo. Y lo celebro. Me lleva a otros mundos, propios y ajenos, reales, paralelos, imaginados, reales o ficticios. Pero, siempre otros mundos, siempre distintos, únicos.

    Han pasado muchos años, y aquí estoy de nuevo… Intentando jugar con las palabras, con pucho y café en mano. Música de fondo, mis alegrías y tristezas, todas juntas. Las trompadas y alguna caricia oportuna. Luchando con mis amores y desengaños, mis recuerdos y aquellas fotos que no quiero volver a ver, nunca, nunca, jamás. Pero han dejado cicatrices. Me han hecho distinta, más fuerte, quizá más solitaria. Todo, todo, paseándose abrumadoramente por el teclado. Todo junto, todo mezclado, luchando por transformarse en historia, poema, cuanto o novela de final abierto y eterna, inconclusa. Empujándome a un abismo.

    Allá afuera, lejos de estas paredes y del teclado,  los días transcurren, gira la rueda, la gente pasa a mi lado, hablando, generalmente, otro idioma. Me agobia la violencia, de discurso tenebroso, de envidia y competencia, y de histeria, que destierro de mi mundo, y me deja sola muchas veces. Alguien, ocasionalmente, desde la lejanía, me susurra, alguna certeza. Una sutileza, que despabila el alma. Más luego la acalla. Es cíclico.

    En el teclado aparecen mis pasiones, se desperezan, y tornan a musa despabilada, a necesidad lujuriosa de contar historias prohibidas, o simplemente, para contarme a mi misma que es lo que pienso y siento. Momento mágico, abrumadoramente solitario, allí me pueblo de espejos luminosos y caritativos…

    El teclado entonces, cobre vida propia, se me escapan las palabras de las manos, imágenes que vienen y se posan en la página en blanco, juegan con las letras, los espacios y las comas. Aparecen las historias, y en ellas no estoy sola. Momento mágico.

    Alguien entiende, un personaje, ficticio o real, cobra vida. Tiene presencia en este espacio, y en esta casa, la almohada no parece estar tan deshabitada, y la casa deja de ser un refugio. Los muros comienzan a caer lentamente, con el cuidado propio del que ha sido herido asiduamente, los laberintos se disipan, con la sutileza de la inteligencia…

    En esos instantes,  en esa página en blanco, el mundo no resulta tan difícil de comprender, o comienza a ser más sencillo de tolerar, es valedero durar. Surgen nuevas formas, se acercan personas, palabras ya olvidadas, silencios perdidos, y la bruma de la intención comienza a poseerme nuevamente…
Ser raro, ser distinto, patito feo de pequeña; despierta, en ocasiones, lo peor de los otros. “A lo distinto hay que combatirlo”: piensa el ignorante. Y se me aparecen los otros luchando contra lo desconocido, por no entenderlo, y ese desconocido soy yo. Esto se transforma en lo habitual, y ese miedo ajeno, me espanta.  Y, como reflejo propio del estanque, o del espejo, depende donde esté situada ese día, esa hora, en ese momento, espanto a los otros. A veces por decisión propia, y a veces, por estigma. El estigma del patito feo. Aunque a muchos les moleste esta frase, o esta idea. Yo he aprendido a convivir con ella. Y a mí, no me espanta.

    Sé que hay otros patitos feos, pero no sé en qué país, en que ciudad, en que calle o laberinto, a qué hora y en qué instante aparecerán. El estigma es poderoso, y mis pasiones también. Ellas se llevan bien conmigo, a mí no me asustan, y se llevan mucho mejor, con mis páginas en blanco, con mis manos en el teclado inventando personajes. Soportan la intensidad de lo que siento y pienso. Mis espejos también las toleran, pueden con mis imágenes cotidianas, con un desayuno solitario, bailando un furioso flamenco, o simplemente descalza, despojada, con alguna lágrima viva, desnuda  y quieta frente a ellos.

    Ellos pueden conmigo.

    Es sólo en ocasiones, que no me alcanza.

CAROLINA FRANCO.- BS. AS. EN ALGÚN MES DEL 2008 Y EN ENERO 2011.

miércoles, 28 de marzo de 2012

Miedo y prejuicios. Un espejo y alas rotos.


Los mató la ausencia, el destiempo, años de penumbra vidas en paralelos lejanos y contantes, dolorosos. Y el miedo.

Sólo han quedado en sus manos pequeños gestos de otros tiempos, de encuentros secretos, robados a la historia, instantes de felicidad efímeros, pero que los han marcado para siempre. Y sólo han dejado una estela de nostalgia y la más angustiosa de las incertidumbres de lo posible, de la duda eterna. Que se ha tornado tan ilógica y cruel, tan injusta como determinante.

Arrastrando sus penas, sus dolores escondidos y sospechados, se han vuelto a ver después de tanto. Y había sido mucho.

Cuando todos se han marchado, sus recuerdos vuelven a levantarse, los despiertan y los revuelcan en un laberinto de infortunio y lujuria, de sensaciones encontradas y contradicciones.
Con el quiero en una mano y en la otra las inseguridades y los miedos que lo tornan todo un imposible. Los prejuicios y las armas en la cartera.

Ella sueña, baila sola, labios truncos, ineficaces. Piel y llagas, lágrimas de cristal. Vidrios rotos de un espejo memorioso. Le han quedado incrustados en un ala, que aunque mancillada, le ha permitido volar; aunque en búsqueda trunca, hacia un cielo de penumbras.

Él se muestra, sólo un poco, no es feliz, pero no importa, hace lo que debe y lo hace bien. Pero solo. Esa sensación es compartida. Conocida y torturante, para ambos. Triunfadores de hojalata. Los recuerdos lo despiertan, la piel llama. Y una noche, de verano trasnochado, un teléfono se descubre poblado de palabras. La ternura y el deseo, el mismo de siempre, el asombroso y acostumbrado, aquel de tantos años;  van de la mano por el mismo camino, y el mañana ya no es tarde. Tiene nombre y apellido.

Danza lujuriosa de palabras, el deseo se despabila, la despierta del letargo. La piel, llama. Sin creerlo, el hado les devuelve, las fotos viejas del pasado. Y el todo, y la nada se  transforman en posibles.

Tantas idas, tantas vueltas; y siempre el mismo desencuentro. El miedo, generalmente traicionero, les retrasa, les esconde siempre, la caricia añorada.

¿Será cierto? Han pasado tantos años... Él que siempre se asusta, y ella que abruma sin saberlo. No han podido, nunca fueron realidad, sólo sueños, o sospechas compartidas. Hubo instantes de certezas. Pero tantos años, la piel llama.

         Y un deseo, un espejo, el mismo de siempre acostumbrado, no se asusta, sólo mira satisfecho. Ovillo blanco y negro, dulcemente enmarañados. La lujuria, la música y sus figuras, delfines en mitad del salto. Surcos perfectamente diseñados. Arco y flecha que se plasman en la almohada, las sábanas cómplices, se mueven al compás de las siluetas, el espejo mira con envidia. Pero acostumbrado. Quieto, mudo y fiel ante las noches de lujurias y embelezo.

         Pero una tarde, de no sé que día, como suele sucederles, el se asusta y ella acata. O respeta, y se escapa. Se levanta en la mañana, mientras duerme, lo cubre con la sábana, lo besa, se mira al espejo, toma su cartera, se pinta, se pone sus tacos de paso atrevido, y lo besa…Sabe que es la última vez: le susurra un te quiero cauteloso, y se marcha. Afuera el destiempo le dirá hacia dónde dirigirse.

         Más tarde, demasiado, él se despierta, no la encuentra, sólo en la habitación hay un espejo, y está llorando…

         Sólo quedan recuerdos, para ambos, las imágenes de siempre, el deseo y el amor intactos. Pasarán los años, volverá a gestarse algún encuentro. En aquella habitación, danzarán turbulentos cuerpos flacos, así ha sido toda la vida. En ocasiones, les resulta escaso, en otras demasiado. Y así, pasan los años.

El miedo y los prejuicios, los llevan clavados en el alma eternamente. A ella se le escapan en ciertas noches, cuando baila sola, por la cartera, y los guarda nuevamente, y saca sus armas. Y, él los ve todas las mañanas, al despertar, en el espejo, el de siempre, el memorioso. Que dicen, está rajado.

         CAROLINA FRANCO. – BS. AS. 11 MARZO 2010

miércoles, 14 de marzo de 2012

CAMAO:

Hace mucho tiempo, en un lejano lugar, allá donde el sol se pierde o se duerme en los caminos, conocí a cierta persona anciana y sabia que me contó la siguiente historia…


Camao vivía en el bosque, rodeado de montañas, con su tribu, lejos, muy lejos del resto del mundo, o del mundo. Conocía ella de memoria ese lugar. Sus ruidos, sus silencios, sus tristezas y alegrías, sus amores.


Camao era una hija de la tierra desde hacía tan sólo diecisiete años. Sabía casi todo de la vida, pero nada de la muerte. Eran tiempos aquellos, en los que la joven reía, cantaba en el bosque todas las tardes, hablaba con los pájaros. Corría a los árboles, lloraba ante el sol, rezaba con las flores. Por la noche, recibía en su paraíso a la luna y partía hacia su casa. Esa era su vida y la amaba sin duda.


Cuentan que una mañana, de un día cualquiera, partió hacia su bosque y sus montañas, temprano como siempre. Pero algo distinto ocurriría ese día. Camao conocería algo nuevo. Como de siempre se despidió del sol, con lágrimas en los verdes ojos. Pero no esperó a la luna, y se dirigió a su casa…


Clamcay, esa misma tarde ingresaría en su paraíso, destruyéndolo…


Cuando Camao llegó a su casa, lloró, sintió morir. Nadie había vivo, nadie reía, nadie cantaba. Su tribu no existía. Conoció allí la muerte… Sólo quedaba ella. Y, Clamcay, se la llevó con él a otro bosque. Con el murió todo este tiempo, él la amaba, ella no… Con él conoció lo único que le faltaba conocer en la vida. ¡La muerte!


Después de mucho tiempo Clamcay murió; y se llevó con él el paraíso de Camao, que nunca pudo recuperar…


La vieja sabia que me contó esta historia fue Camao. Yo conocí la muerte al ver sus verdes ojos…


CAROLINA FRANCO
Bs. As, octubre de 1988

miércoles, 15 de febrero de 2012

UNA BUENA Y VIEJA HISTORIA:



Todo fue difícil, nada fue en vano.
Después de tanta inquietud, soledad y tristeza
De tiempos de amores perros y de furia
Sueños inaccesibles y… tanta lucha
¿Será cierto? Habrá que creer, alguna vez, en algo
El azar clavó su flecha en un día, después de muchos otros y hubo tantos…
¿Será esta vez preciso?
Está pasando. Mira en el espejo y es la misma.
La pequeña, la joven y la triste. Todas juntas.
Los lazos se retuercen y se espantan.
O pueblan un mundo solitario.
Y el miedo hacia él, mañana se transforma en presente grato.
Cuando felicidad era una palabra ajena,
Y muerte, furia y lucha una constante.
Entonces la ternura tiene nombre,
Y éste invade los rincones de una soledad acostumbrada.
Las fotos instantáneas del pasado mutan del sepia a otros colores.
Un grito, una angustia y un llamado despiertan al desamparo y al hastío.
Será lo que ha de ser y no otra cosa.
Y estaría bien, muy bien, no hay desencanto.
Hay una historia que vivir no importa el como.
Pues no sabemos ni de tiempos ni de lazos.
Habrá que liberar los sueños rotos, las lágrimas no, por necesarias.
Recuerdos, fotos con polvo, un piano, una lámpara lánguida y solitaria.
Habrá que aprender el ser querida… y cuidada y esperada

Sin títulos dijo, y los había.



                                                        CAROLINA FRANCO
Bs. As. 27 de enero de 2009


lunes, 13 de febrero de 2012

ALLÁ VA...



     Allá va Ella, y las otras.

    Allá va la Flaca, abriéndose paso a empujones, y las otras se esconden, cuando se asustan.

La Flaca sabe, puede siempre sola, piernas largas, pollerita corta. Se autoabastece, se pinta, pone trompa, seca sus lágrimas y camina, las demás apuestan, y Ella; siempre encuentra el camino. Minotauro Ella. Ataca, embiste, empuja e impresiona, rompe cadenas, desata lazos, no se sorprende.

    Las otras intentan seguirla, pero Dafnes y Teseos, ellas. Presas de su destino fatal. Daga y estocada, certera siempre. Un cisne enfermo, dice Alfonsina: - “TIENE EL PECHO CRUZADO POR UN LOCO PUÑAL”-. Lágrimas de cisne, imágenes rotas en el lago.


    Ella genera tempestades. Fortaleza heredada, puerto seguro, no hay imposibles, “no te salves”, minis y corazas azules. Bailes cadenciosos y música, siempre la música. Pone trompa y escucha, Ella mira, las otras, entre tanto, le susurran. Ella canta, las otras escriben sus penas y le inventan sueños nuevos.

    Allá va Ella, y las otras. La Flaca no se rinde, aún presente acostumbrado, mensajes paralelos. Escapar y permanecer son sinónimos. CASI, una palabra lacerante, y FINAL, una palabra ausente. MIEDO, en cambio, para ellas, fue eterna.

    Allá va Ella, tristeza y cigarros, cuando afuera es de noche… Y como siempre tarde…

    Películas y espanto y la alegría que se retrasa tanto. Entonces sola, cuando el teléfono no suena, como es costumbre. Entonces sola, llora. Habla con las otras, y se reconoce puerto y no embiste. Entonces, dice Ella:

-       “A veces tienen razón ustedes, lo sospecho… Quizá por eso nunca las he abandonado. Somos puerto, nos encontramos puerto listo para el desembarco, necesitamos puerto, puerto que no retiene, que libera, puerto manso, tierno, tango puerto.”


CAROLINA FRANCO
BS. AS. 7 MAYO 1998.-