UNA BUENA Y VIEJA HISTORIA:

Todo fue difícil, nada fue en vano.

Después de tanta inquietud, soledad y tristeza

De tiempos de amores perros y de furia

Sueños inaccesibles y… tanta lucha

¿Será cierto? Habrá que creer, alguna vez, en algo

El azar clavó su flecha en un día, después de muchos otros y hubo tantos…

¿Será esta vez preciso?

Está pasando. Mira en el espejo y es la misma.

La pequeña, la joven y la triste. Todas juntas.

Los lazos se retuercen y se espantan.

O pueblan un mundo solitario.

Y el miedo hacia él, mañana se transforma en presente grato.

Cuando felicidad era una palabra ajena,

Y muerte, furia y lucha una constante.

Entonces la ternura tiene nombre,

Y éste invade los rincones de una soledad acostumbrada.

Las fotos instantáneas del pasado mutan del sepia a otros colores.

Un grito, una angustia y un llamado despiertan al desamparo y al hastío.

Será lo que ha de ser y no otra cosa.

Y estaría bien, muy bien, no hay desencanto.

Hay una historia que vivir no importa el como.

Pues no sabemos ni de tiempos ni de lazos.

Habrá que liberar los sueños rotos, las lágrimas no, por necesarias.

Recuerdos, fotos con polvo, un piano, una lámpara lánguida y solitaria.

Habrá que aprender el ser querida… y cuidada y esperada

Sin títulos dijo, y los había.

                                                        CAROLINA FRANCO

Bs. As. 27 de enero de 2009

ALLÁ VA...

     Allá va Ella, y las otras.

    Allá va la Flaca, abriéndose paso a empujones, y las otras se esconden, cuando se asustan.

La Flaca sabe, puede siempre sola, piernas largas, pollerita corta. Se autoabastece, se pinta, pone trompa, seca sus lágrimas y camina, las demás apuestan, y Ella; siempre encuentra el camino. Minotauro Ella. Ataca, embiste, empuja e impresiona, rompe cadenas, desata lazos, no se sorprende.

    Las otras intentan seguirla, pero Dafnes y Teseos, ellas. Presas de su destino fatal. Daga y estocada, certera siempre. Un cisne enfermo, dice Alfonsina: - “TIENE EL PECHO CRUZADO POR UN LOCO PUÑAL”-. Lágrimas de cisne, imágenes rotas en el lago.

    Ella genera tempestades. Fortaleza heredada, puerto seguro, no hay imposibles, “no te salves”, minis y corazas azules. Bailes cadenciosos y música, siempre la música. Pone trompa y escucha, Ella mira, las otras, entre tanto, le susurran. Ella canta, las otras escriben sus penas y le inventan sueños nuevos.

    Allá va Ella, y las otras. La Flaca no se rinde, aún presente acostumbrado, mensajes paralelos. Escapar y permanecer son sinónimos. CASI, una palabra lacerante, y FINAL, una palabra ausente. MIEDO, en cambio, para ellas, fue eterna.

    Allá va Ella, tristeza y cigarros, cuando afuera es de noche… Y como siempre tarde…

    Películas y espanto y la alegría que se retrasa tanto. Entonces sola, cuando el teléfono no suena, como es costumbre. Entonces sola, llora. Habla con las otras, y se reconoce puerto y no embiste. Entonces, dice Ella:

-       “A veces tienen razón ustedes, lo sospecho… Quizá por eso nunca las he abandonado. Somos puerto, nos encontramos puerto listo para el desembarco, necesitamos puerto, puerto que no retiene, que libera, puerto manso, tierno, tango puerto.”

CAROLINA FRANCO

BS. AS. 7 MAYO 1998.-

Para los desconocidos de Siempre.

Este es mi rincón en el mundo... Uno más, entre tantos lugares que habito. Laberintos, pasajes, muros, bosques impenetrables. Llanos, mares y siempre la intempestuosidad. La misma rebeldía, el conjuro de la anarquía y el caos que me posibilitan comunicarme. Que pueblan mi mente de preguntas y respuestas, del caos que nos lleva a la búsqueda y de ese encuentro con ideas nuevas, y nuevas preguntas, y vuelta al caos.

 Y así voy, plena de incertidumbres, plagada de ganas.  Decir algo de lo que pienso, de lo que soy, y creo; de mis pasiones, dolores alegrías, de mis utopías. Anarquismo heredado, y el gusto por la lectura, la curiosidad, que , junto con el sabor amargo de las  derrotas, las trompadas que la vida me ha dado, una que otra pasión, y amores varios; han permitido que sea esta que soy, una que son tantas.